У осени, представьте, есть душа…
В багряном, распечатанном конверте.
Рисует ярко, пёстро, не спеша…
И лучше нет художника, поверьте!
Есть на мольберте красок дивный свет…
И тон его с зарёй встающей схожий,
Что сотворит в любой душе рассвет
Красивее, милее и дороже!
У осени моей в душе свой шарм…
Она, ведь, не волшебница, но, всё же,
Палитрой щедро платит по счетам,
Раздаривая краски подороже…
Своей натуры оттиск золотой
Предложит, оставляя отпечатки,
Ольхе, траве, берёзке молодой…
А душам потревоженным — заплатки…
Андрей Врублевский
